la carte du monde piquée d'épingles colorées, suivant à la trace les villes aux noms flamboyants où mon père passait - et plus tard, les albums de cuir dont j'ai hérité - toute l'imposture de jouer avec le souvenir, les impossibles, les mensonges...
je pourrais avoir perdu la vue et, touchant avec mes mains les paysages, les lieux et les gens, je les regarderais par l'effort de l'imaginaire et le travail du verbe